Existem duas dores de amor. A primeira é quando a relação termina e a gente,
seguindo amando, tem que se acostumar com a ausência do outro, com a
sensação de rejeição e com a falta de perspectiva, já que ainda estamos tão
envolvidos que não conseguimos ver luz no fim do túnel.
A segunda dor é quando começamos a vislumbrar a luz no fim do túnel.
Você deve achar que eu bebi. Se a luz está sendo vista, adeus dor, não seria
assim? Mais ou menos. Há, como falei, duas dores. A mais dilacerante é a dor
física da falta de beijos e abraços, a dor de virar desimportante para o ser
amado. Mas quando esta dor passa, começamos um outro ritual de despedida: a
dor de abandonar o amor que sentíamos. A dor de esvaziar o coração, de
remover a saudade, de ficar livre, sem sentimento especial por ninguém. Dói
também.
Na verdade, ficamos apegados ao amor tanto quanto à pessoa que o gerou.
Muitas pessoas reclamam por não conseguir se desprender de alguém. É que,
sem se darem conta, não querem se desprender. Aquele amor, mesmo não
retribuído, tornou-se um suvenir de uma época bonita que foi vivida, passou
a ser um bem de valor inestimável, é uma sensação com a qual a gente se
apega. Faz parte de nós. Queremos, logicamente, voltar a ser alegres e
disponíveis, mas para isso é preciso abrir mão de algo que nos foi caro por
muito tempo, que de certa maneira entranhou-se na gente e que só com muito
esforço é possível alforriar.
É uma dor mais amena, quase imperceptível. Talvez, por isso, costuma durar
mais do que a dor-de-cotovelo propriamente dita. É uma dor que nos confunde.
Parece ser aquela mesma dor primeira, mas já é outra. A pessoa que nos deixou já não nos interessa mais, mas interessa o amor que sentíamos por
ela, aquele amor que nos justificava como seres humanos, que nos colocava
dentro das estatísticas: eu amo, logo existo.
Despedir-se de um amor é despedir-se de si mesmo. É o arremate de uma
história que terminou, externamente, sem nossa concordância, mas que precisa
também sair de dentro da gente.
(Martha Medeiros)
